Valeria sentia os olhos do sistema na nuca. Aquela era sua terceira avaliação abaixo da média em menos de um mês, e seu escore geral ameaçava chegar perto do limite mínimo. A perda de mais um décimo acarretaria numa visita compulsória a um Centro de Bem Estar.
Qual não foi minha surpresa ao notar tudo ainda em seu lugar. Outdoors anunciando desodorantes milagrosos, carros, apesar de imóveis, infestando as ruas como de costume. Prédios intactos e, naquela padaria do outro lado do quarteirão, frangos ainda girando na máquina.
Apesar da indústria tentar me convencer do contrário a cada minuto, nos últimos anos realmente tenho tido a sensação de que não vale a pena trocar de celular. O que tenho hoje, comprado em 2017 com uma grana extra inesperada, ainda me atende em tudo.
“Tudo na vida passa”. Se é verdade, não deveria passar. Tenho avidez por permanências, por tempo duradouro, por qualquer coisa capaz de me fazer sentir menos à deriva no espaço das viradas dos ponteiros do relógio. Eu preciso que algo não passe, não desapareça sem eu sequer saber o porquê. Mas, mesmo assim, tudo, aparentemente, continua passando.
Lembro com clareza da primeira referência que encontrei sobre daiva kuncikā. Foi em um livro esquecido de Howard Carter, escrito no início do século XX. Carter entrou para história da egiptologia com a descoberta do sarcófago de Tutankhamon, mas foi um objeto específico, entre os milhares de itens encontrados na tumba, o alvo do único livro escrito por ele fora da área da egiptologia.
Todos os dias, ao voltar do trabalho, a garota estava perto do ponto de ônibus. Insinuava-se para ele com um “quer se divertir hoje, amorzinho?” ou mostrava o seio e dizia “vem cá, você não vai se arrepender”. Mas Jorge, rapaz de família, bem casado, evangélico e temente ao Senhor, resistia àquela tentação do demônio.
— Eu não sou real, Osvaldo. \ — Como assim? \ — Como “como assim?”, Osvaldo? Eu não existo, não sou real, você me imaginou. Eu só existo na sua cabeça… quer que eu desenhe?
A surpreendi ao celular. Afirmou ser um amiga, mas era mentira. Essa não foi a primeira mentira dela pra mim, e com certeza não seria a última. Também não foi a primeira vez em que decidi não fazer nada a respeito. As pessoas precisam de mentiras, o mundo não sobreviveria nenhum mísero dia baseado exclusivamente na verdade.
Existem pessoas aparentemente incapazes de entender o quão apertada é minha agenda. Gente que, por sofrer com um ou outro problema na vida, sente-se no direito de bagunçar meu complicado cronograma tentando decidir por si mesma o momento da própria morte. Estão sempre querendo furar a fila. Se eles soubessem o quão complexo é remarcar mortes por causas naturais, acidentes ou homicídios, com certeza não fariam isso.
A primeira vez em que a viu, ela caminhava para ser de outro. Marchava resignada em direção à capela para desposar um homem escolhido pelo pai. Os olhos castanhos dela lhe divisaram o torso nu, cruzando com os seus de soslaio. Acácio parou com a pá. Lhe desgostava a ideia da poeira maculando o branco do vestido da moça. Esperou o cortejo ganhar alguma distância para continuar jogando a piçarra da carroça para estrada.